Als ich mit dem Zug wieder nach Berlin gefahren bin saß ein Textil-Verkäufer aus Afghanistan in meinem Abteil. Wir redeten über die Flutwelle und über Frauen, über Beziehungen und um Hautfarben der toten Touristen am überfluteten Strand.
Meine Haut ist weiss. Seine ist braun.
Meine Haut ist so sehr weiss. Seine Haut ist so sehr braun.
Wir verstehen uns gut.
Wenn ich aus dem Solarium komme lachen braungebrannte Muskelprotze über mein verbranntes rotes Gesicht.
Wenn er mit dem Schaffner redet sieht er nur seine braune Hautfarbe und nicht, dass er sehr gut deutsch spricht.

Er sagt Frauen dürfen überall auf der Welt (außer im Solarium) weisse Haut haben.
Männer nicht.
In Afghanistan mögen Männer weisse Frauenhaut.

Ich komm mir selbst so rassistisch so von Hautfarben zu reden. Dabei werde ich selbst angegriffen.
Und frage mich mein ganzes Leben was ich dafür bloß kann.
Entweder mit 32 an Hautkrebs sterben oder wie die Gruftileichte am Solarium vorbeischlendern.
(Entweder sich zu einen großen Kopf machen oder einfach seine unproduktive Energie ins positive verwandeln.)

Auf jeden Fall meinte der Afghane später noch zu mir..er dachte ich wär entweder Amerikanerin..oder Polin.

Außerdem sagte er Einstein hätte die Flutwelle prophezeit.


Ich lern wirklich immer sehr merkwürdige Menschen in Zügen kennen.



Unglaublich aber war...dass als ich aus dem Zug ausstieg und mit 5 Gepäckstücken (nach 160 min Verspätung) den Bahnsteig zum Aufzug ging
ich jemanden auf der Treppe erkannte...
Ich bin zur Treppe gelaufen und hab der Person hinterhergeschaut.


Sie hat sich umgedreht.

Es war die Illussion.

Natürlich ist das kein Schicksal.

Die Illussion könnte natürlich sich auch umdrehen und die Treppe wieder hochhechten und mir meine 5 Gepäckstücke abnehmen und dann die zum Taxi schleppen.
Im Taxi könnte er mir seine Liebe gestehen und würde gleich mit zu mir fahren und meine Lampen aufhängen. Ich würde noch schnell Fonduefisch und gemüse morgen kaufen und ihm noch ein leckeres Sylvesterdinner braten. Dabei würden meine Fonduestäbe sicher die ganze Zeit vor Nervosität an den Kochtopf schlagen.

Ich würde sicher gar nichts sagen können. So als wäre ich 13. Und eine Mädchen-Girl-Leserin.

Dauernd würde ich in die Küche rennen weil ich angeblich was vergessen hätte und dort dann wild herumspringen vor Freude und leise glucksen und in ein Handtuch beissen vor Glück.

Das hätte er haben können....
Ja, das hat er alles versäumt.
Pech Mr. Illussion!